Monday, July 31, 2006
Tres Treinta, mi boca se cabeza presionada entre los muslos;
Consigue la semilla equilibrista por doce horas de aberturas-apogeo.
Del insomnio a los animales en mi obligo, se fornica
Por mi espalda, se duerme por su boca.
No frustran piernas-pares: Yo de guata a la caverna; que suena – suena,
El Calendario fecundada – te desnudas por el campo.
Parto a la Noche.
Parto mi Cráneo
En los zumbidos insomnimales.
Gabriel.
Saturday, July 29, 2006
eso es una mariposa
se abandona a la realidad inexplicada los pulidos objetos
sobre la mesa no plantean ningún enigma.
Estar allí es lo más feliz que puede sucederles.
Mi respiraciónque había amanecido tan difícil
entra en la fresca pulsación de la mañana.
El mundo podría olvidar desde ahora su jadeo nocturno,
sus reiterados sueños negativos
si comenzara de nuevo con la misma certeza de mi mano
alzando esta taza de café.
Poéma anonimo...lo encontre por alli...
Tuesday, July 25, 2006
Monday, July 24, 2006
Friday, July 21, 2006
a todos...
Poeta: Esteban Moore
Título: ángeles caídos
"city of fallen angels" /pintada mural/ Silver Lake/ LA***
borracho de alcohol y desesperación
Dylan con sus aullidos estremece la nocheVallejo tose en un conventillo parisinola noche se extiende en los hemisferios
en Méjico Lowry oculta sus visiones zoológicas en las abrasivas lenguas del mezcal viajando sobre el chirrido de un tren de carga
Kerouac canta ronco vómito tras vómito las bondades del agrio vino californiano
Bukowski resbala y cae en la noche brillante del Sunset Boulevard en la trastienda de una farmacia de turno
Carver abre una botella de licor clandestino mientras una vieja con un perrito ridículo espera el preparado que tranquilizará sus tormentasa esta hora de la madrugada
quizás alguien se esté preguntando qué sucede bajo el ardiente sol de los parajes sureños en el extremo de Oriente pálido de luna en una jaula iluminada por reflectores
Pound murmura palabras que sus carceleros no comprenden
Michaux cubierto de noche en un cementerio de Cuernavaca se deja volar en sustancias sin entender la magia del paisaje en una ciudad que lo desconoce
Julio Huasi decide por mano propia abrazar las tinieblas otros en el pico de una botella apagan los exactos compases del corazón en un sitio donde todos cantan la belleza de las cimbreantes mujeres junto al mar
alguien bebe risueño su caipira absorbe el oscuro aroma del azúcar el rancio perfume de pobladas axilas
la imaginada fragancia de una flor pleno sabor deseado
nosotros desde Montevideo observamos el cielo cargado
los modos cambiantes del tiempo no conocen la amabilidad de tus deseos
se desplazan imperturbables a través de las cordilleras los océanos
las llanuras cruzan el oriente amanecen el poniente
someterán a cada uno de aquellos que intenten penetrar sus polos de radiación
a las pequeñas obsesivas cuestiones cotidianas
Perlongher viaja en un automóvil que se desliza a través de los suburbios
su destino una capilla donde frente al altar en el círculo de energía otorgada ante los ojos del sangrante cordero de Dios
un sacerdote administra la esperanza
sí y...qué dones qué palabras mama en su desesperada desilusión
en qué aguas alimenta esa fe apresurada
Padre Nuestro...que estás en las sacrísimas alturas comienza la invocación inútil su único consuelo la voracidad de Dios al viento en el río voces extrañas en el río al viento desconocidas almas en pena aquél que elige en la pobreza del exilio
el nombre de Sebastián Melmoth recuerda una esposa los hijos tan amados añora ese mundo al que no podrá regresar infantilmente extraña la redondez de su colección de fina porcelana el color de Londres bajo la luz del otoño
anota en su cuaderno:poseo la tranquilidad de los objetos perdidos/soy un hombre que ha vivido su tiempo/en simbólica relación con el arte/ya no se avergüenza en las calles,cuando alguien murmura a sus espaldas o gritan Fingal O'Flagertie o o o ooooooohhhhhh él repite en voz baja mansamente:el dolor es un momento demasiado prolongado tampoco imaginará de Joyce el calembur lanzado en Y he ballad of Persse O'Reilly:Fingal Mac Oscar Onesine Bargearse Bonifacea quién se le ocurre Ortodebarcaza Carabonita las sombras
su proyección geométrica
permanecen quién o qué erosiona la forma que envuelve grabará en la historia las marcas del pudor ajeno
alguien recuerda el eclipse la luna de Lu T'ungla figura del cielo el emperador la visión de sus ojos apagándose en la belleza terrenalla luna el ojo nocturno del cielo devorada por la tremenda boca del sol
y de la terrible ejecución de este poeta que amó las alegorías en el 835 año del Señor no tienen nada que decir pregunta una voz ajena el gran círculo gira sobre su propio eje
las primeras luces del alba penetran profundos pliegues abismales, las imágenes fulgentes se repiten una y otra vez en la superficie bruñida
qué podrán decir en Méjico en Montevideo en Buenos Aires que no haya sido cantado en el Occidente en Venezuela en el extenso Brasil en el muerto Oriente perdido donde los magos buscan en el firmamento la luminosa trayectoria de una estrella la develación del secreto Auden en vísperas de un nuevo año propone un brindis alza su copa elevo dice en el agrio aroma del licor el peso de los planetas la mutabilidad del universo no busquemos en el pasado edenes ilusorios menos aún la seguridad de las jerarquías el siglo nos presentará las imaginadas ruinas Rimbaud arrastrará su gangrena de oros el cuerpo de Alejandra sus oscuros labios de sangre quieta callarán nunca la última palabra
a Yeyé in memoriam Viena, abril/ 1994.
muy bueno uno de los mejores que he leido
Wednesday, July 19, 2006
Tuesday, July 18, 2006
Monday, July 17, 2006
Soy un viejo soldado
solo un viejo, que fue soldado
Alquien que peleo algunas batallas,
pero que nunca gano una guerra
Cargo la granada,
con la esperanza de que al usarla,
la escena cambie y yo este de vuelta en el preciso momento en que todo cambio,
ese segundo en que tome la desicion errada, que dio lugar a esta miseria humana.
kari.
Sunday, July 16, 2006
Y si no me dedico....
Y si en esta semana tan dura...me dedico a pensar en todo y en nada...y si no entrego, ni escribo....y si....me da lo mismo...mh...eso pasa (sera ese el problema??!!).
A lo mejor lo mio, no es perteneciente de lo que se acostubra a tener...juojuo...
Creo que me dedicare a vender rosas...
o levantarme temprano, trabajar pa la muni y regar las plazas de la florida con la cordillera de telón...que mejor?? los perros seran mis compañeros de pega..mientras llevo mi manguera a un ciruelo cercano, junto a los escolares cimarrientos...(hacer la chancha, le dicen tambien) les pedire un cigarro, o de lo que esten fumando y me retirare, hacia otro ciruelo, otra plaza, en mi triciclo de panadero.
Thursday, July 13, 2006
C I C U T A
Poeta: Eleonora Filkenstein
Rodeados del cuerpo de todos los días con la sed y el hambre de todos los días
y la muerte pendiente acostumbrada sobre toda cabeza
Inventamos nombres, carne ajena
inventamos ríos por inventar ciudades.
Buscamos lo que no encontramos.
Por ejemplo yo busco palabras
palabras y formas en las nubes.
Pero cada esfuerzo es un engaño a la concienciaSócrates (otro ejemplo) es mortal y ser mortal viene antes que el veneno.
Tuesday, July 11, 2006
Paulina Vinderman
Título: La luna que no ví
En Palenque
la sombra empieza a caer sobre el palacio.
El último visitante conserva el sombrero sobre la cabeza y el ojo iluminado por el bajo relieve.
Mira hacia abajo, agobiado por el peso de los jardines que no existen y el calor.
Yo seré esa figura para el foco de otro,
pero me quitaré el sombrero(frente al sol que se va)
y pondré unas hojitas plateadas, la botella de agua, unas pocas preguntas sobre el esplendor.
¿Qué es lo que realmente queda de una civilización?
La noche distorsiona, el alma distorsiona.
En el aire amarillo la memoria enfatiza sus propios solitarios patios.
La luna va a crecer como un hongo imposible a mis espaldas,
a espaldas de cualquier manera de narrar.
Estoy cercada.El murciélago se ha llevado mi historia.
** El murciélago...: metáfora maya para excusarse, cuando alguien olvida lo que quería decir.***
Este Poema va dedicado a la pame Deino...que hace poco cumplio años y porque se merece miles de poemas mas...
vista al mar dos
el poema anterior es de Mario García Álvarez, grupo Aumen de chiloé. buscar en Los palafitos...del paisaje (Ediciones Aumen, 2000)
(vista al mar)
En esta isla interrunpida por el mar,
por la isla detenida, en estado de emergencia,
las gaviotas fueron cercenadas
por la arena
desde esa playa donde el amor
salvajemente transpiraba las orillas
y los soles y lluvias
pegados a los techos
como el pasto en el paisaje
donde esa playa en donde los esqueletos de los viajes
tienen que ver con restos de naves y fantasmas
adheridos a la madera y a los clavos
de sus perdidas rutas
desde esa playa, allí mismo
de la orilla y el viento
de las raices mismas de la memoria,
desde esa playa donde las plumas de la noche, etc.
desde esa playa salieron de golpe
mis piernas,
por un decreto falso
que me hizo abrir los ojos
bajo el sol
de la ampolleta
Saturday, July 08, 2006
ii de Phillipus de Arimatea a una mujer imaginaría
"Te enseñare el temor en un puñado de huesos". Rumiando un violento deseo. Apuntalando entre difuntos. Listo para tejer y destejer el follaje marchito de tus años sin objeto. Bajo un pretexto cualquiera. En el derrumbadero de todas las almas. Apresurando tu soledad en la grieta que se abisma cuando abres las piernas con la tenebrosa argumentación del amor, que golpea en el aire.
de poco te sirve engañarte. Simplemente quieres marcharte. Aguas adentro.
para que el olvido disperse las letras de tu nombre en el silencioso declive del tiempo.
Créeme que te entiendo.
eres un pasadizo sin salida, una orilla que a nada ni a nadie encierra.
Armando Roa Vial, el segundo poema de tarantela...
Thursday, July 06, 2006
Voz Novena
De un tiempo a esta parte
mi sonrisa no es irónica ni cínica
se corresponde con la forma de mis labios
que han aprendido a no negar
a acomodar la saliva y el discurso
al deseo de otros
mi piel se ha endurecido
y soy lo suficientemente hipócrita
como para encender la licuadora
en vez de detenerme un instante frente al espejo.
Las fotografías pegadas en el salón
las imágenes que he filmado y afirmado
sostienen mi falsa investidura frente a los telespectadores.
creen que tengo la llave al patio de los fusilamientos
aunque sólo soy un miembro más en su cofradía.
no se imaginan que cada noche
el frío se cuela desde el piso hasta mi boca
y que me evado en la tipografia inexacta
para esconderme en el sueño.
definitivamente.
Julio Espinosa Guerra .... (El arbol espiral 2004)
Wednesday, July 05, 2006
Tuesday, July 04, 2006
y la encontramo
¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada con el sol.
Alma mía eterna,
cumple tu promesa pese a la noche solitaria
y al día en fuego.
Pues tú te desprendes de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según...
Nunca la esperanza, no hay orietur.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.
Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestros ardor
es el deber.
¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada con el sol.
RIMBAUD
mistral en alto v
Por que quien ama paga quien llora bala
y sola sana y sabe.
porque quien cava pena quien pasa sea
brea amnio apnea.
porque quien levita lame quien daña cala sala raspa y caldea.
porque quien huye atrapa quien posa afea
pierna piel presea.
porque quien veda evade quien cela rala cruz cubil cadera.
porqu quien soba miente quien escupe mea mostomies marea.
porque quien roza queda quien cierra amarra.
Yanko Gonzalez.
FRENTE
Sueño un rato que duermo, doy vueltas
y más vueltas en la cama: despierto.
El día comienza o termina a través
de alguna persiana entrevista en el sueño.
Liviano, invariable, del mismo color
que tiñe al revés de los párpados.
El día termina o comienza detrás
de alguna ventana entrevista en el sueño.
Por ella me asomo y distingo la calle
que llega a mi casa. De lejos, diviso
mi sombra, que viene del este y camina
con rumbo hacia la noche. Me acerco.
El dia comienza o termina por sobre
algún horizonte emergido del sueño.
Un hombre atraviesa los campos de espiga.
ANDRÉS ANWANDTER (1974)
Absolutamete cursi y en algunos casos, la verdad...mas de Whitman
TU MIRADA
Me miraste a los ojos, penetrando,en lo más profundo de mi alma.El cristal azul de tus pupilas, me mostraba, mi imagen reflejada. Me miraste y pediste temblorosa que un te amo, saliera de mis labios, pero ellos ya no tienen más palabras pues los golpes de la vida los han cerrado. Me miraste y tu pelo se erizaba, y una gota redonda en tu pupila que brotó, de un corazon roto y cayó recorriendo tu mejilla. Me miraste y tu rostro empapadome exigía una palabra, una respuesta, y mentí diciéndote te amo por ganar de tu cara una sonrisa.
Versión de Leandro Wolfson.
whitman
CREO QUE PODRÍA VOLVERME A VIVIR CON LOS ANIMALES
32Creo que podría volverme a vivir con los animales.¡Son tan plácidos y tan sufridos!Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.No preguntan,ni se quejan de su condición;no andan despiertos por la noche,ni lloran por sus pecados.Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...No hay ninguno descontento,ni ganado por la locura de poseer las cosas.Ninguno se arrodilla ante los otros,ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos antes que él.En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.
Me muestran el parentesco que tiene conmigo,parentesco que acepto.Me traen pruebas de mi mismo,pruebas que poseen y me revelan.¿En dónde las hallaron?¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?
Camino hacia delante, hoy como ayer y siempre,siempre mas rico y mas veloz,infinito, lleno de todos y lo mismo que todos,sin preocuparme demasiado por los portadores de mis recuerdos,eligiendo aquí solo a aquel que más amo y marchando con {el en un abrazo fraterno.
Este es un caballo ¡Miradlo!Soberbio,tierno,sensible a mis caricias,de frente altiva y abierta,de ancas satinadas,de cola prolija que flagela el polvo,de ojos vivaces y brillantes,de orejas finas,de movimientos flexibles...Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...pero yo solo puedo estar contigo un instante.Te abandono, maravilloso corcel.¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo mas de prisa?De pie o sentado, corro más que tú.
Versión de León Felipe...
El artista
Un día nació en su alma el deseo de modelar la estatua del «Placer que dura un instante».
Y marchó por el mundo para buscar el bronce, pues sólo podía ver sus obras en bronce. Pero el bronce del mundo entero había desaparecido y en ninguna parte de la tierra podía encontrarse, como no fuese el bronce de la estatua del «Dolor que se sufre toda la vida». Y era él mismo con sus propias manos quien había modelado esa estatua, colocándola sobre la tumba del único ser que amó en su vida. Sobre la tumba del ser amado colocó aquella estatua que era su creación, para que fuese muestra del amor del hombre que no muere nunca y como símbolo del dolor del hombre, que se sufre toda la vida. Y en el mundo entero no había más bronce que el de aquella estatua. Entonces cogió la estatua que había creado, la colocó en un gran horno y la entregó al fuego. Y con el bronce de la estatua del «Dolor que se sufre toda la vida» modeló la estatua del «Placer que dura un instante».
Oscar Wilde.