comenzando con Henry Miller

Leyendo a Henry Miller, me paso algo que hace un buen rato no me pasaba, me rei con el autor, sola y bien fuerte, perecia loca y lo disfrute mucho.

Este es el parrafo:

" un mariquita timido y tembloroso que vivía con el constante temor de quedarse sin un centimo algún día: el 18 de mayo tal vez, o el 25 de mayo precisamente. Café sin leche ni azúcar. Pan sin mantequilla. Carne sin salsa, o nada de carne. ¡Sin esto y sin lo otro! ¡Avaro asqueroso!, Un dia abrí el cajón del escritorio y encontré dinero escondido dentro de un calcetín. Mas de 2000 francos...y cheques que ni siquiera había cobrado. Ni siquiera eso me habria importado tanto, si no me hubiese encontrado siempre posos de café en la gorra y basura en el suelo, por no citar los tarros de crema para el cutis ni las toallas grasientas ni la pila siempre atascada. Os digo que aquel mequetrefe olia mal...excepeto cuando se empapaba de colonia. Llevaba las orejas sucias, los ojos sucios , el culo sucio. Tenía articulaciones dobles, era asmático, piojoso, mezquino, morboso. Podría haberle perdonado todo, ¡si al menos me hubiera servido un desayuno decente...!Pero un hombre que tiene escondidos 2000 Dólares escondidos en un calcetín sucio y que se niega a ponerse una camisa limpia o a untarse un poco de mantequilla en el pan, un hombre así no es un simple marica, ni un simple tacaño siquiera: ¡es un imbecíl!.

Henry Miller, Trópico de Cáncer.

La lectura es masculina, vejatoria y cruda, casi morbosa, sucia; es muy parecido a lo que escribe Anaís Ninn, pero ella escribe desde una mirada seductora y sensual, empalagosa y descriptiva, que no se aleja de la crudesa, que los unio en la escritura autobiografíca de existencias extremas.